Грязь. Грязища. Всё ей подчинено, всё ей обречено. Вся Угреша. Вся Россия. Это февраль, сынок…
Серо-лиловое неустройство всего февральского пространства, травматические колеи, слякоть и морось наводят на суемудрие. Неужели в феврале 17-го было так же? Русский художник Саврасов рисовал грачей прилетевших, русский писатель Гоголь – про чудный Днепр при тихой погоде, русский же поэт Тютчев писал про осень первоначальную. И никто – про угрешский февраль. Такое под ногами – и ни полслова. Ладно, опять мы отвлеклись на мелочи, на глубокомыслие напраслины ради…
